Esto... En pleno siglo VI un pequeño conato de materialismo brotó durante el reinado de Leovigildo. Tenemos noticia de ello gracias a una carta que Liciniano y Severino, obispos de Cartagena y Málaga respectivamente, dirigieron a Epifanio, diácono. Segun parece, un tercer obispo del que no se da seña alguna, andaba proclamando que tanto los ángeles como el alma humana tenían que considerarse sustancias corpóreas, pues fuera de Dios todo era materia. El argumento principal era que si aceptábamos que el alma estaba dentro del cuerpo tenía que ser material, pues nada inmaterial puede estar metido dentro de un cuerpo espacial y finito.
Aparte de esa carta nada más se sabe de tal controversia. Supongo que tenían ya suficiente los obispos católicos intentando esquivar el arrianismo dominante (de hecho, Liciniano acabó desterrado en Constantinopla). Y bla, bla, bla.
Aparte de eso, háblenme de ustedes. ¿Cómo se suicidarían?
Armand Mauri.
10
comentarios:
Anónimo
dijo...
Ya hace lo suyo, que es decir mucho tiempo, escribí un poema a la por entonces jovencísima Paquita la del Barrio. No era muy bueno, la verdad. Pretencioso, más que nada.
Pásate por la galería, quiero verte.
Me quedó, de esa época, con este otro poema:
Este niño que profano tiene el culito de anciano... (Bajo y le echo un ojo al ano:) Para disgustos, no gano... ¡ni es lozano ni está sano! (Voy y lo desensabano:) ¡Cruel engaño, es un enano!
Gracias por romper el hielo. Parece ser que este post no ha animado mucho a nadie. Malas personas que ya lo pagarán.
No me digas "pásate por la galería" como si fuera pasarme por la panadería, porque Barcelona y yo estamos ahora un poco peleados. Pero bien que me apetece venir, así que si te apetece, me presento allí el miércoles a las cinco de la tarde. ¿De acuerdo?
Me ha gustado el poema populachero, sería un buen texto para un cuplé guarro. Cantado bien despertaría grandes risas.
Un honor que escribas, Jaume. Dime a ver que te parece el plan. Pero hazlo ya, que ahora quiero que las cosas sean lentas, y de un día para otro no me apetece preparar nada.
Eso me ha dolido en el alma, en plan puñalada trapera, vamos. Porque, aunque tengo el Ego a raya, sin nada de bulimias indigestas, lo de olvidar mi nombre es cosa de mala raza...
Pero nada.
Este miércoles, no estaré, que tramunto la carena...
¿Y mañana martes?
¿O este viernes?
Pese a que es ya pleno otoño, me brota pelo en el coño y vuelvo a lucir bigote... ¡Sí, antes tenía cipote!
Suma, usted, y sigue, que ya sé que coser a puñaladas es una de sus labores preferidas... Pero Guarde el costurero, amigo. ¿Me hará visita o no? Estoy medio griposo. Puede aprovechar mi flaqueza actual para darme la puntilla.
No venga, si es que viene, con las manos vacías (traiga algunas de sus cositas). Sabe bien mis intenciones.
Con una pistola sin duda, es mucho más glamoroso y no es tan cerdo como un coma etílico, o tan indigno de ver como ahogarse en la bañera, cortarse las venas, colgarse del techo, etc.
Lastima que las pistolas vayan tan caras, y se necesite un permiso especial, que si no...
Els ocells se li espanten... Realment, el poema del senyor anònim donaria per a moltes rialles, ben cantat, de tots aquests que van cada diumenge a missa i els dies feiners a visitar el capellà o la monja predilecte/-a...
El vídeo, a més de mal de veure i la cançó una merda és estrany, surten monges amb les dents brutes i a mí, últimament, les monges em comencen a fer por... O sinó, una mica de pena... Em sembla que alguna cosa va malament... (No per les dents tanmateix...)
Referint-me a la pregunta de com em suïcidaria només li'n diré una cosa: tantes vegades que ho he pensat i encara no ho tinc en clar... Potser no sigui una cosa tan dolenta... Qui sap... Si ara això fos una novel·la d'aquelles podria dir-li que continuant en vida, però en fi, no ho faré i tanmateix ja ho he fet...
Que bé que hagis actualitzat novament! Et deixo un text sublim i una pregunta a sota a més de la que ara et faré: "Es pot saber per què punyetes he de tornar a llegir-me una adaptació del Quixot més extensa, avorrida i amb dibuixets ridículs a més d'un apèndix d'exercicis al final...?" Em sembla que assumiré la conseqüència del suspens o la de "llegir-ho" per sobre... Ja m'enten.
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El text promès:
"Odiaba al gerente más que a nadie. La noche anterior había llegado a aquella conclusión. Esta mañana al entrar en el almacén, con la Luger en la cintura de sus pantalones, permitió que su odio hacia el gerente se hinchara hasta ahogar todos los demás odios que sentía. El gerente lo sabía, de eso estaba seguro. Y era su conocimiento, aquel ufano conocimiento, burlón y despreciativo, el que alimentaba el odio, lo nutria y lo hacía crecer como levadura oscura, burbujeante, hirviente. Junto a su estómago, la Luger* era un sólido tranquilizante de metal. [...]"
"No es cosa de risa". (Fragment). Evan Hunter.
*Sembla ser que és un tipus de pistola.
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I la pregunta que espero que em contestis com a pretext per a parlar amb tu: "Per on començaries a escuartizar un cos humà?"
Magnífica el tros que diu: "...el que alimentaba el odio, lo nutria y lo hacía crecer como levadura oscura, burbujeante, hirviente."
No et preocupis pel Senyor Anònim. És bona persona, però una mica excessivot en l'escriure, sí.
Sobre el vídeo. Es tracta de trossets de la gran pel·lícula muda "Häxan", sobre la bruixeria. Li tinc un apreci especial. Si pots busca-la, és preciosa (ingènua i preciosa).
Sobre el suicidi (i també contesto a 5_jahre) no crec que la pistola sigui la millor manera. Deixa un espectacle horrible. Continuant en vida em sembla bé i bonic per escriure. Jo ja sé com ho faria. No ho dic per no animar a ningú. No és la meva feina.
Jo esquartitzaria començant pel pit si la persona acabés de morir. Per poder veure encara els últims espasmes del cor. Si el cos no fos tan fresc començaria tallant el cap. Segur.
Manel, tinc ganes de parlar amb tu, però no puc utilitzar el messenger ni el correu. He estat saquejat per un fill de Babilònia, i no puc accedir al meu compte. Estic intentant arreglar-ho. Si vols, em pots escriure a armaucas@hotmail.com Així recuperaría la teva adreça, que la mala memòria no em deixa recordar.
10 comentarios:
Ya hace lo suyo, que es decir mucho tiempo, escribí un poema a la por entonces jovencísima Paquita la del Barrio. No era muy bueno, la verdad. Pretencioso, más que nada.
Pásate por la galería, quiero verte.
Me quedó, de esa época, con este otro poema:
Este niño que profano
tiene el culito de anciano...
(Bajo y le echo un ojo al ano:)
Para disgustos, no gano...
¡ni es lozano ni está sano!
(Voy y lo desensabano:)
¡Cruel engaño, es un enano!
Gracias por romper el hielo. Parece ser que este post no ha animado mucho a nadie. Malas personas que ya lo pagarán.
No me digas "pásate por la galería" como si fuera pasarme por la panadería, porque Barcelona y yo estamos ahora un poco peleados. Pero bien que me apetece venir, así que si te apetece, me presento allí el miércoles a las cinco de la tarde. ¿De acuerdo?
Me ha gustado el poema populachero, sería un buen texto para un cuplé guarro. Cantado bien despertaría grandes risas.
Un honor que escribas, Jaume. Dime a ver que te parece el plan. Pero hazlo ya, que ahora quiero que las cosas sean lentas, y de un día para otro no me apetece preparar nada.
Armand.
Eso me ha dolido en el alma, en plan puñalada trapera, vamos. Porque, aunque tengo el Ego a raya, sin nada de bulimias indigestas, lo de olvidar mi nombre es cosa de mala raza...
Pero nada.
Este miércoles, no estaré, que tramunto la carena...
¿Y mañana martes?
¿O este viernes?
Pese a que es ya pleno otoño,
me brota pelo en el coño
y vuelvo a lucir bigote...
¡Sí, antes tenía cipote!
(Casi lo mejor que he hecho.)
El nombre és Pere, disculpame. Estaba pensando en otro...
Suma, usted, y sigue, que ya sé que coser a puñaladas es una de sus labores preferidas... Pero Guarde el costurero, amigo. ¿Me hará visita o no? Estoy medio griposo. Puede aprovechar mi flaqueza actual para darme la puntilla.
No venga, si es que viene, con las manos vacías (traiga algunas de sus cositas). Sabe bien mis intenciones.
PPP
En fin, vendré a la galería el martes que viene, si te parece bien. A ver si estoy de humor para traer algo, querido Josefino.
Y oye, no me pongas más rimas groseras, que me espantas a los pájaros.
Nos vemos el martes por la tarde?
Martes, perfecto.
Tráete el escalpelo. Y muchas cosas... Si tienen volumen, mejor.
Todo es válido.
Te espero.
Con una pistola sin duda, es mucho más glamoroso y no es tan cerdo como un coma etílico, o tan indigno de ver como ahogarse en la bañera, cortarse las venas, colgarse del techo, etc.
Lastima que las pistolas vayan tan caras, y se necesite un permiso especial, que si no...
Els ocells se li espanten... Realment, el poema del senyor anònim donaria per a moltes rialles, ben cantat, de tots aquests que van cada diumenge a missa i els dies feiners a visitar el capellà o la monja predilecte/-a...
El vídeo, a més de mal de veure i la cançó una merda és estrany, surten monges amb les dents brutes i a mí, últimament, les monges em comencen a fer por... O sinó, una mica de pena... Em sembla que alguna cosa va malament... (No per les dents tanmateix...)
Referint-me a la pregunta de com em suïcidaria només li'n diré una cosa: tantes vegades que ho he pensat i encara no ho tinc en clar... Potser no sigui una cosa tan dolenta... Qui sap...
Si ara això fos una novel·la d'aquelles podria dir-li que continuant en vida, però en fi, no ho faré i tanmateix ja ho he fet...
Que bé que hagis actualitzat novament! Et deixo un text sublim i una pregunta a sota a més de la que ara et faré: "Es pot saber per què punyetes he de tornar a llegir-me una adaptació del Quixot més extensa, avorrida i amb dibuixets ridículs a més d'un apèndix d'exercicis al final...?" Em sembla que assumiré la conseqüència del suspens o la de "llegir-ho" per sobre... Ja m'enten.
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El text promès:
"Odiaba al gerente más que a nadie.
La noche anterior había llegado a aquella conclusión. Esta mañana al entrar en el almacén, con la Luger en la cintura de sus pantalones, permitió que su odio hacia el gerente se hinchara hasta ahogar todos los demás odios que sentía. El gerente lo sabía, de eso estaba seguro. Y era su conocimiento, aquel ufano conocimiento, burlón y despreciativo, el que alimentaba el odio, lo nutria y lo hacía crecer como levadura oscura, burbujeante, hirviente.
Junto a su estómago, la Luger* era un sólido tranquilizante de metal. [...]"
"No es cosa de risa". (Fragment). Evan Hunter.
*Sembla ser que és un tipus de pistola.
--------
I la pregunta que espero que em contestis com a pretext per a parlar amb tu: "Per on començaries a escuartizar un cos humà?"
Magnífica el tros que diu: "...el que alimentaba el odio, lo nutria y lo hacía crecer como levadura oscura, burbujeante, hirviente."
Una besada ben forta.
Manel.
Hola Manel!
No et preocupis pel Senyor Anònim. És bona persona, però una mica excessivot en l'escriure, sí.
Sobre el vídeo. Es tracta de trossets de la gran pel·lícula muda "Häxan", sobre la bruixeria. Li tinc un apreci especial. Si pots busca-la, és preciosa (ingènua i preciosa).
Sobre el suicidi (i també contesto a 5_jahre) no crec que la pistola sigui la millor manera. Deixa un espectacle horrible. Continuant en vida em sembla bé i bonic per escriure. Jo ja sé com ho faria. No ho dic per no animar a ningú. No és la meva feina.
Jo esquartitzaria començant pel pit si la persona acabés de morir. Per poder veure encara els últims espasmes del cor. Si el cos no fos tan fresc començaria tallant el cap. Segur.
Manel, tinc ganes de parlar amb tu, però no puc utilitzar el messenger ni el correu. He estat saquejat per un fill de Babilònia, i no puc accedir al meu compte. Estic intentant arreglar-ho. Si vols, em pots escriure a armaucas@hotmail.com Així recuperaría la teva adreça, que la mala memòria no em deixa recordar.
Un petó!
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